Блог | Злий, старий Путін на лавочці. Поки насолоджуйся, у пеклі не буде лавочок

Злий, трохи опухлий старий з ковдрою на колінах сидить на лавочці в оточенні таких самих старих людей. Сидить біля засцяного під'їзду своєї облізлої країни. І з ненавистю, що погано приховується, дивиться на обдурених жителів свого величезного брудного двору. І бурчить про себе – "Бовдури!"

Він сам робив їх бовдурами багато років. І це єдине, що у нього вийшло. Молодість та зрілість пройшли. Пройшли в метушні, спробах поєднати будівництво дутої величі з процесом крадіжки будматеріалів із власної "будівлі".

Нічого не вийшло. Крім виховання величезної кількості нещирих та злісних бовдурів. Ці - склянки води на старість не подадуть. Ці в кращому разі в склянку тихенько плюнуть. Ну, або насипають отрути, коли зовсім послабшаєш. А слабкість вже поруч. Всі довкола намагаються вгадати чим ти хворий, і скільки тобі залишилося? Хоча, це насправді не важливо. Просто все закінчується. І ти хворий на смерть. Просто вона не обрала остаточно час та форму кінця. Але стоїть за спиною та дихає. У будь-якому випадку все відбудеться "з природних причин". Тому що петля на шию та ніж у спину – також природні причини. У твоєму випадку.

Тріумфального фіналу бліцкригом не вийшло. Навпаки. На лобі незримо проступає тавро невдахи і слабака. Його бачать усі, скільки не клади гриму на лоб, і скільки не малюй мудрих шляхетних зморшок у хитрих програмах телевізійної постобробки.

Ти вмираєш. Повільно чи швидко – це не дуже важливо. І в будь-якому випадку "ці", що слухняно йдуть перед тобою колонами, рано чи пізно скажуть про тебе "помер". А трохи згодом, коли прийде новий господар, говоритимуть виключно "здох".

Тож ти їх ненавидиш. Майже так само, як тих – "інших". Із країни, яку ти тепер боїшся називати вголос. І якої за твоїми істеричними теоріями "немає". Ти сподівався приєднати їх до свого слухняного стада. Або знищити. А вони натомість знищили тебе.

І тепер ти сидиш, дивишся на жалюгідні уламки "параду" твоєї дутої величі, і розумієш – ти вже мертвий. Твоє стадо ще чіпляється за ілюзії, щоб не одразу усвідомити свою нікчемність і безодню, в яку ти їх загнав. Але ті, хто поряд – уже всі знають. Ти жалюгідний. Ілюзії, що тебе прикривали, розсипаються на очах. Ти не просто голий король - ти кримінальна "криша", яка багато років брала "бабки" за захист, але в результаті підставила всіх під молотки. Цього не вибачають. Тому вибір невеликий. Знищать або чужі, або (швидше за все) свої.

Поки що ти прикритий стіною з "близьких". Але ти сам підбирав їх за принципом "керованої нікчемності". А з нікчемністю не можна воювати з вільними людьми. І тим більше – з усім світом. Тому питання що буде з тобою, і з твоїм стадом – не питання. Все відомо. Просто є варіанти за часом.

Тому ти дивишся на колони своїх рабів зі страхом та ненавистю. Ти вже давно думаєш про те, що думав інший параноїк із бункера одну епоху тому. Вони тебе не варті. Боягузливе, брехливе стадо слабаків. Тому вони також мають померти. Разом із тими, кому ти приречений програти. Разом із усіма взагалі. Раз не вдасться залишити по собі славу тріумфатора - після тебе не повинно не залишитися нічого.

І ти плекаєш цю думку. Ти сидиш на цій жалюгідній лавочці, і іноді на твоєму обличчі прослизає посмішка. Ти уявляєш, як ВСІ вони корчаться в коротких передсмертних муках. Всі і скрізь. Ти колись сказав про те, що ми "всі ви потрапите до раю". Ти брехав (як завжди). Тому що диявол тобі все пояснив – ти у його шорт-листі. Диявол стоїть у тебе за спиною, поряд зі смертю, і посміхається. Він любить колекціонувати нікчем із претензією на "могутність". Таких дедалі менше. Але ти незабаром поповниш його колекцію.

Коли ти уявляєш, як натиснеш кнопку, і всі помруть – біль та страх відступають. І ти знову посміхаєшся. Жмуриш запливлі очі, і не бачиш – як уважно стежать за твоєю "доленосною рукою" ті, хто поруч. На твою долоню капає не весняний дощ – слина із зубів тих, хто готовий тебе рвати з надією на порятунок. Як тільки настане зручний момент.

Ти сидиш на лавці, і з ненавистю дивишся на тих, хто сподівається залишитися після того, як тебе закопають. І думаєш, де ж ти так прорахувався?

Ось тут. Трохи вниз по карті. Куди ще підуть удобрювати землю учасники твого (швидше за все останнього) параду. Тому що ти ще намагаєшся "перемогти" масою та м'ясом. Але вже відчуваєш, що це марно. Це Україна – справжня країна і слово, яких ти боятимешся до самої смерті.

Тут живуть вільні та сильні люди. Поки ти розфарбовував сортир своєї країни в сяючий хмарочос "нового рейху" - ми остаточно стали справжніми. А справжнє завжди перемагає ілюзію.

А твоя ілюзія скінчилась. І залишився жалюгідний старий на лавці. Який ще небезпечний чужою ядерною кнопкою, що дісталася у спадок. Але котрий уже все програв.

Поки що – лавочка та плед. Спробуй насолодитися. У пеклі не буде лавочок.